Equilibrio inestable.
Un dique con el agua hasta su borde.
Una persona caminando sobre la cuerda floja.
Una pirámide invertida, girando sobre su punta.
Un puente colgante sobre un profundo precipicio.
Una mirada,
tocar levemente tu piel.
Una botella de vino vacía.
Se nos acabaron las palabras.
Nos hicimos dueños del silencio.
Un beso,
empieza con un simple beso.
El dique desbordó, se rajó la pared
y explotó en mil pedazos liberando el agua.
El que caminaba sobre la cuerda floja se convierte en desequilibrista,
cae desde la altura
(extrañamente con una boba sonrisa en la cara).
La pirámide deja de girar y se destroza contra el suelo.
El puente, sin suspenso,
sin cuerdas que se rompen despacio para generar intriga,
no se desploma, se desvanece, dejando a los caminantes en el espacio,
sin tener nada más que el aire para sostenerse.
Un beso,
Solo un simple beso.
Y es un labio, contra otro labio,
contra una lengua, contra otra lengua,
contra otro labio, contra otra lengua,
contra otro labio,
dientes mordiendo suavemente todo,
humedad que nace desde el alma y aparece en nuestras bocas,
otro labio, otra lengua, otra mordida.
Mi mente, siempre despierta, se apaga, abandona mi cuerpo
(No puede entender ni quiere,
como solo dos personas pueden tener tantos labios, lenguas y mordidas).
La ropa va desapareciendo para quedar desprolija,
redecoramos la habitación con ropa tirada.
Piel, mucha piel, toda la piel,
mi piel, tu piel,
calor humano, no, calor animal,
fuego, manos y piel,
pezones que se levantan de su sueño al contacto de mis dedos y mi lengua,
movimientos rápidos, movimientos suaves,
solo buscamos expresarnos,
solo busco expresarte.
El agua del dique avanza a alta velocidad,
el desequilibrista sigue en caída libre,
no existe ni la sombra de la pirámide,
ya no hay ni ecos del puente.
Era el sillón, ahora es la cama,
se puede hacer un nudo imposible de desatar con cuatro piernas,
se atan los sentimientos,
recorrer tu cuerpo,
desapareció hace tiempo mi mente,
ahora desaparece el poeta, el corazón.
Solo queda el cuerpo y el instinto,
ya no hay metáforas,
no hay nombres elegantes,
no hay figuras descriptivas,
no hay imágenes sensoriales.
Casi esfumándose, quedan flotando
solo por un segundo,
términos aprendidos hace algún tiempo:
Tropos, epíteto, hipérbole, metonimia, sinécdoque.
Se fueron, murió el poeta, solo queda el hombre, un hombre-animal.
Ahora son tetas, culo, concha, pija.
Las sombras muestran y ocultan tu cara,
mi pija toma el mando,
mis manos y mi boca ahora solo acompañan.
Es instinto, esto es distinto,
es como siempre se hacen estas cosas, intuitivamente.
Es tu cuerpo,
no es como siempre, se hacen en forma diferente.
La pija arremete, no piensa, no lo importa pensar,
te encuentra entre tus piernas,
vos la abrazas, le das la bienvenida,
le brindas un lugar húmedo, caliente y suave.
Si mi pija pudiera pensar,
si tu concha pudiese hablar,
dirían “bienvenido al hogar”
Calor, palpitación, frío, calor,
el agua del dique en plena tarea destructiva,
el desequilibrista en los últimos metros,
la pirámide y el puente son solo recuerdos.
Furia con amor,
morder, lamer, mucho de lamer,
tu cuello, tu boca,
mi pija dentro tuyo y vos alrededor mío,
toda la piel de mi pecho sobre toda tu piel.
Gemir, gemir hasta reír o llorar, es igual.
Acabar,
abrazarte, abrazar, abrazarme, tu brazo, el mío,
otro brazo, y otro, solo caricias.
Mi pobre mente empieza a volver,
no entendió cuantos labios había,
ahora no entiende la cantidad de brazos que aparecen.
El agua de nuestra pasión reina sobre las ruinas que arrasó.
El desequilibrista de nuestros planes
está muerto contra el pavimento, con esa boba sonrisa en la cara.
Solo leves ecos de la pirámide del miedo.
Solo leves ecos del puente de las dudas.
Después de miles de sábanas,
después de miles de sudores compartidos,
comprendo sorprendido,
que hasta ayer era virgen.
Porque todo esto, solo tiene sentido,
cuando las sábanas y el sudor
se comparten contigo.
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"Susurrando gritos destemplados" - ® Daniel Eduardo Alonso (Mayo-2014)
Esta poesía es XXX, describe un acto sexual desde el incio hasta el orgasmo, en el momento más álgido, el poeta desaparece y aparece una descripción cruda (lo que puede herir la sensibilidad de alguno).
ResponderEliminarEl título tiene que ver con las sensaciones, había pensado llamarla "EQUILIBRIO INESTABLE", decidí llamarla así, pero no estoy seguro, escucho opiniones sobre el título
Por otro lado, no he escrito hasta hoy algo mas subido de tono (algunas más tienen tono parecido)