Es una ciudad que no existe,
una ciudad que está en mis sueños,
vivo en una ciudad fantasma.
Espacio urbano agujereado,
atravesado por infinitos
agujeros de gusano.
Estoy en una esquina de Bombay,
camino algunos metros y estoy en Paris,
me desplazo unos centímetros y aparezco en Montevideo,
a la vuelta de la esquina me espera Londres,
si bajo unas cuadras será New York
y en la vereda de enfrente Madrid me contempla.
Convivencia mundana,
vivencias mostradas
como venas desangradas
y lisiadas, las calles mudas
que nunca llevan a ningún lado.
En el verano, a la tarde,
el sol ataca vehementemente el asfalto,
y el espacio, como en ningún otro lado, pesa.
El aire aplasta,
porteños como Sísifos modernos,
llevan la atmósfera a todos lados
sin poder abandonar la carga.
Misterios del amor,
enamorarme de una ciudad mutilada,
gris, sucia y deforme
con leves toques de belleza
que vuelven más fea
la parte horrible de su cara.
El secreto de Buenos Aires, lo que atrapa
es que, como pocas ciudades, tiene alma.
Ciudad con actitud de puta barata,
se ofrece a todos, pero nunca en calma.
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